Poema publicado en De raíz, creaciones de mujeres del mundo
- Marina Tapia
- 2 dic 2003
- 1 Min. de lectura
Colección Cuadernos inacabados, Editorial Horas y horas, 2003
Cada hombre
Cada hombre tiene otra tumba
grande o demasiado grande
donde entierra las vidas que ha negado.
En su cintura los ángeles discuten,
mientras cada costilla hace una apuesta,
la tumba va durmiendo la célula cansada
que se perdió callando el misterio mismo.
Baile de palacios y castillos,
de los podré mañana,
de sueños esperando su turno por la noche
para gritar en formas lo que desea el ser.
Cúpula, ábside, campanario alto
perdónenme los días que yo he muerto,
los aires que he gastado en discursos vacíos
clavando o desclavando ajenas carnes.
Fue tan simple subir por la escalera,
tan nítido el lenguaje de las hojas.
Las mujeres del aire son esas que en la muerte
la línea vertical piden con fuerza
para que nuestras vértebras la imiten
y bajen hacia túneles profundos.
Tanta piel me llevó hasta el clamor sin triángulos
donde vagan los seres jugando con espejos,
a dentelladas de formas animales,
sin alas y ataviados de la sangre más roja.
Silencio tras silencio nada trajo,
inútiles placeres, quizá, pero esa tumba
donde enterré las llamas puntiagudas,
los azules faroles,
la vida más vivida,
en una de mis muertes la descubro.
